​​Раздвоение личности

Год завершает (по традиции) художественный текст, ну а потом - каникулы. 😄

Вообще я размышляю о том, чтобы сделать отдельный канал под "процесс написания" и вести его чуть в другом режиме - более частом, более спонтанном и более дневниковом.
Его будут счастливо читать максимум 100 людей (все те, кому это сколько-нибудь интересно 😄), а репост сюда можно будет делать пару раз в год. Остальное время писать, как и заявлено, про свидания, Париж и карьеру.

Там будет весь тот материал, которого много до такой степени, что, если бУхать сюда это все, оно будет размывать основной канал.
Надо только придумать название - что-то типа "Не держи в себе" или "Я не договорила" (хе хе). Или "Просто отвратительно" (слово, которое в моем внутреннем диалоге фигурирует чаще всего).
Что-нибудь веселенькое, короче.

Очень долго думала, какой поставить отрывок. Хотелось написать вообще рождественский рассказ (и у меня даже был сюжет - как мужик идет через весь город и несет елку, и по пути понимает что-то такое, очень важное, чего бы не понял, если бы не волок на себе дерево из одного конца города в другой; но времени на это нет, поэтому идея остается идеей и остается лететь, может, когда-нибудь к ней и вернусь).

*** (у героя есть имя, просто тут заменено на П.)

Иногда П. казалось что внешне он и внутренне – это два разных человека. И чем лучше он писал, тем больше расстояние между этими самыми людьми. Вплоть до того, что у них разный взгляд на мир. Разные привычки. Они смеются над разными вещами. Их трогают разные песни, и ,пока один плачет, другой снисходительно качает головой. Они расходятся во взглядах на смерть – один боится, а другой все пытается подойти, чтобы рассмотреть ее поближе, или хотя бы идею о ней – идею о смерти все запихивают так глубоко, что и не разглядишь.

У них разный внутренний ритм, у этих самых людей, противоречащая друг другу внутренняя логика. Один живет по очень медленным часам, которые переворачиваются с ног на голову не спеша, и песчинки текут себе снизу вверх. Другой рвется все посмотреть, болтает без умолку, веселится глупым картинкам, печалится глупым печалям, гладит Е. по щеке одним пальцем, и путь к счастью у него гораздо более короткий.

С одним ему легко жить, потому что это он и есть, а с другим сложно, потому что кому с собой не сложно? Всем сложно, думал П. примирительно.
Но писал-то как раз второй, внутренний. Довольно рано П. обнаружил, что придется с ним считаться. Он видел вещи куда более точно, более глубоко, чем поверхностный, внешний П., и именно по этому причине П. мечтал затолкать его поглубже и заткнуть ему рот. У него это даже получалось – вполне успешно.  

Одному из них так много всего хотелось, что надо было постоянно дергать за ручку насоса и заливать свой бак цветной жидкостью, в которой содержались все новые и новые впечатления. П. думал, что, может, именно из-за этого, первого, он не вытерпит, если ничего не достигнет, если станет ничем. Стать просто тем, кто пишет тексты, было этому первому совершенно недостаточно – более того, писать казалось ему глупым занятием, максимум для влюбленных тринадцатилетних девчонок.

Писать, по мнению этого первого, временами и интересно, но для кого-то более чувствительного ,чем П., более тонко простроенного. Более артистичного, который только для этого и предназначен. П. был сделан для более интересных вещей.

(Картинку забыла прикрепить. Пусть тут будет. 2к комментариев! Офигеть.)