Я лег набок и жду вдохновения,
Ожидая, что строки соткутся.
И несутся, как овцы, мгновения,
И под задницей простыни мнутся.

Я считаю овец тех и брею,
Только пряжа выходит хреновая.
Я так скоро и сам охренею,
Нету музы. Прошу у остова я.

А овец только лишь прибывает,
И я всех оставляю их голыми,
И, копытом себя прикрывая,
Они мне угрожают глаголами.

Уже столько овец стало злобными,
Что бегу я от них в тьму сознания,
Овцы воют хорами загробными,
Мерзко блеют, дурные создания.

Просыпаюсь на мятой постели я,
С выражением не поэтическим:
Превращаться во строки мгновения
Отказались категорически.

Что же, нужно в такой ситуации
Мне стратегию вывести новую,
Но сгорела моя мотивация.
Я сейчас и другой бок попробую.