Вещь, сшитая без лекал. Руки, однажды натренированные складывать шотландский тартан в традиционный килт, хранят память: чертят складку за складкой, вырисовывают узор белым мелом на черной шерсти, — структурируют внутренний саботаж:
«I’m Buddy Rich when I fly off the handle
What could it be, it's a mirage
You're scheming on a thing — that's sabotage»
Каждая складка — как попытка конструировать то, что конструированию не поддается. Конфликт формы и намерения переходит в игру в поддавки с самим собой. Счет идет на миллиметры. Но счет тут не поможет — необходимо чутье. Мышление переходит из головы в кончики пальцев и, — начинается хаос. Первозданный процесс, где нет ни времени, ни пространства, ни гарантий какого-либо результата. Пальцы действуют наугад: складывая, выправляя, подгоняя, перескладывая, создают форму перед тем, как ее распознает глаз.
Разум не может до конца отрефлексировать процесс создания изделия. Для него всегда останется загадкой союз чувственного и знающего. Союз, оборачивающийся иногда борьбой, но чаще — саботажем. Протест чувств против разума, панк, пронизывающий десятками булавок разной величины материю, давая ей свободно дышать, но в то же время — составляющий суть изделия. Ортодоксальной техникой, как азбукой морзе, металлическими черепами проклепано тело изделия:
«Oh, my God, it’s a mirage
I’m telling’ y’all, it’s sabotage»
#панкэтоя
#СтруктураШития