Дна нет.
0—————Юра Степанов—————1
Связь: @ystepanovvv
Post #3792
106
Ток что написал
МЕ @between0n1
Showing posts older than #3793 · Back to latest

К чаю.
Ю.СтепановМы дома, дома мы и мы
погуляли.
Сейчас на кухне, где
В объедках стол —
недвижимый массив.
Протрем его.., давай?
Он будет чист и снова
неприлипчив…
А белых стен печаль?
Как грациозна, первоснежна
и светла.
Ты ее видишь, любовь моя,
Скажи.., тебе ведь она
видна-видна?
В точности десерт, так
Возьмем же под чай ее и
помолчим..,
Многословенством молчка.
Лишь чуткими ушами все
ужа-ужа,
Выуживаем
Откровенности мирского гудежа.
Не для того ли разве..,
столь бивуч
Свистливый дуновок смычка
жизнитверда-ветра?
Оттого ли сцена больше не
важна,
А до лепки образов не
доходят руки?
Остались только здесь и
там.., везде:
Двух телес все говорящее
молчание,
Надчувственного сквозняка
потоки,
Под чай зеленый в чудных
пьялах…
В ту пору’ когда,
быт олифя
Непоколебимо,
Печаль-красноуглеха цвето- ритмы бытия
Играючи руши’т..,
руши’т и рушит…
С улыбкою на устах
обоюдной,
Глядим мы друг на дружку
Куда-то в залицевую даль…
Увы и ах..,
увы
и
ах..,
Который раз — ни я, ни
Ты, и более того — ни мы,
Здесь не при делах.
Так стало быть..,
Это все вечно бдящий
Кронос,
Играясь со своим серпом,
Зевнул протяжно и
устало..,
Пока мы
чаек свой
пьем.
25г.
Похолодание.
Ю.Степанов
Опять похолодание. Снова ноль,
Где ноль как верхняя граница.
И это важно для меня, как для
Альбера проблема самоубийства.
Там в поднебесье, над столицей,
Небожки в моднявом казино
Безбожно рубятся в рулетку —
Хрестоматийное «все на зеро».
И это все не важно, как и то скольки’х
Воскресил, убил и исцелил Христос..,
До поцелуя, до рокового — на прощанье.
У меня не будет такого, а если будет то:
«Привет и здравствуй, дорогая» —
со смертью теплится любовь. Она
Божилась, кстати, что к другой и
Не ревнует, а рада только «этой жизни» те-
лесной гильзе —
папиросе.
С ней все на мази — никакого волнения.
А волнует лишь вопрос один.., жгучей
Костью в горле встрявший, что нем как
«Гангстерито» на дне реки в
бандитской
киноленте.
Почему… И отчего же мало так поэзии..,
И, Боже Мой, куда столько «поэте’ров»?
На кой то черт они и это..,
это все?
Меньше все стихов — одни текста. Причем, они
до ужаса безлики.
Мысли все об этом, а еще «любовь»..,
И грехопадения верлибристое счастье.
Никаких стихов не нужно, ни о че’м
Голубки мои поют. Им просто не’ о чем.
Вот и все… Все о себе, да о себе… Сей-
Час особенное гадство это,
ведь:
Опять похолодание, что почки древ,
Жизни-подрядчицы хрупкие доль-щики,
Распластались безразлично, поч-ти что
Многоточиями по тонкокожему снежку.
Ты видишь это, Отче, как
Жизни смертной всяк хрусталь биен?
Ты слышишь меня, Отче?
Сродни снежку тому, я тонко-кожен.
А может просто.., коньяк не нужно было
Беленькой, моей любимкой, брать
и шлифовать.
Господи, прости,
Прости же меня, Господи,
И, Господи.., прошу-
Прошу, прости…
Окурок
Летит мимо заснеженной урны.., и
Третья подряд пачка
За начало долгожданной весны
Обещает мне мучительную смерть
Надломом
Последней
Строки.
25г.


Forwarded from Полторашка

Forwarded from В.Куинн