Король Ирландии Конмаэл
Был солнцем ночным клеймен
Король Ирландии Конмаэл
Собрал сто десять знамен.
Король Ирландии Конмаэл
Сказал: я долго терпел,
Но сиды портят и хлеб, и хмель
И уводят наших детей.
Сожжем их башни, сожжем мосты,
Изгоним мужей и жен,
А кто откажется уходить,
Железом будет сражен.
По вереску войско два дня брело,
Не зная, куда смотреть.
Храпели кони, чувствуя зло,
И огонь не хотел гореть.
На третий день вышли на Красный луг,
И видят – дымят костры,
На земле под охраной незримых слуг
Валом лежат дары.
Сапфиры, жемчуг, меха, парча,
Кубки в каплях росы,
Четыре бронзовых злых меча
И арфа дивной красы.
Король Конмаэл добычу забрал
И вернулся в холодный дом.
Поставил он арфу из серебра
В тронном зале своём.
Играл на ней трезвый и вполпьяна,
И ночью, и поутру.
Но как ни трудился – лишь тишина
Струилась водой со струн.
Король Конмаэл объявил указ:
Воля моя тверда.
Тому, кто на арфе сыграет, тотчас
Полкоролевства отдам.
Увяла осень, прошел Имболк,
Зима сменилась весной.
Король на арфу смотреть не мог,
Немую как зверь лесной.
Из Ульстера летом пришел филид
Мудрый Ниал Киннхайт.
В тронную залу его привели,
Туда, где король вздыхал.
Ниал тронул струны и зашептал
О ручьях, что бегут к реке,
О синих сойках меж серых скал,
О могучем красном быке,
О прекрасной Махе кудри-до-пят,
О глупом муже ее.
О том, как эльфы в Холмах скорбят,
И скрипка с башни поет…
Раздался арфы хрустальный смех,
Ушла из-под ног земля.
Приходит пора отвечать за всех
Даже для короля.
Проклятье тебя не убьет, нет-нет,
Силу не заберет,
Ирландский народ не узнает бед,
И никто не умрет.
Проклятье сидов – не печь, не сеть,
Не топор палача.
В Ирландии песни не будут петь,
Струны не зазвучат.
Король Конмаэл схватился за меч,
Глянул – а зал пустой.
Лишь рыжий котище – усы до плеч –
Занял его престол.
Мяукнул наглый – и след простыл.
И арфа исчезла вмиг.
Король Конмаэл ушел в монастырь –
Глупый тщеславный старик.
И пока проклятый король был жив,
Над страной тишина цвела.
Семь лет не звучало ни рилов ни джиг,
Ни старинных баллад.
…Слышишь, веселые струны поют,
О сладкой июльской росе.
О птицах, что будут лететь на юг,
О зеленой ленте в косе.
О костре, что год до конца не гас,
Согревая небесный свод.
О мудром Ниале-Кошачий глаз
И верной арфе его.