Быть водилой – судьба не для слабых:
Фуры-дуры, поземка, метель,
Путевые случайные бабы,
Нежилой придорожный мотель.
Ни квартиры, ни дачи, ни псины,
Ни друзей, ни детей, ни жены.
Просто небом его просквозило,
Просто он не вернулся с войны...
"Опустился" - вздыхали соседки.
"По бедняге рыдает дурдом".
У ларька бомж стрелял сигаретки
И мусолил надорванным ртом.
Ковылял, как подбитый галчонок,
Трясся, перхал и пачкал штаны,
С полглотка надирался до черта.
Просто он не вернулся с войны...
На суде не вникали в детали –
Шел, увидел, ударил с локтя.
Всех, простите, мигранты достали.
Все страну обустроить хотят.
Ну подумаешь – двое с ножами,
Но зачем же об угол стены?
Нет, бандиты ему не мешали –
Просто он не вернулся с войны.
С приднестровской, афганской, чеченской,
Мировой без порядковых дат.
Дрался насмерть, угрюмо и честно,
Поступал как хороший солдат.
Не носил боевые награды –
На гражданке они не нужны.
Улыбался: простите, ребята -
Я еще не вернулся с войны.