Азбука мороси – шорох и стук и всхлип,
Мокрые волосы, черные спины лип.
Вялые розы, выцветшие гортензии.
Парк не в претензии.
Кружит головы петрикор,
Мешаясь с прелостью листьев. Осень – не приговор.
Осень – диагноз.
Острый синдром отмены
Света, тепла, маленькой ойкумены
В бухте без имени подле развалин порта,
Высохших абрикосов, песка и пота…
Осень не лечится. Осень не отступает.
Можно, конечно, взять и мотнуть в Дубай,
Отправиться в Африку, к подножью Килиманджаро,
Делать посты в канале: ужасно жарко,
Бродит жираф, ржет гиена, топочет страус…
Кажется, так подступает старость –
Подстукивать азбуке мороси,
Вдыхать сладкий запах гниющих листьев.
Длиться.
Таять, освобождая простор для снега –
С неба вот-вот посыплет.
Взамен ковчега –
Лодочка из страницы вчерашнего дневника.
Уплывает к весне от осени.
Так бывает…
Вода горька.
Каплет и каплет, листья с земли смывая.
Не поймешь сразу - мертвая ли, живая?