Если вы были в Дублине, в самых глухих районах,
Если бродили полночью мимо домов зеленых,
Если плутали парками, листьями шелестя,
Если касались пальцами тающих струн дождя,
Если на стенах рожицы вдруг превращались в лики –
Значит вы точно слышали ласковый голос скрипки.
С дороги Святой Марии сворачивал к Иннишмор
Старый бродяга Аллен, сын невысоких гор,
Тот, кто играл в оркестриках, верно хранил мелодии,
Тот, кто терял и тратился, но не покинул родины.
Он приходил к паршивым, к тем, кто не заслужил,
И никогда не спрашивал – коего ты так жил?
Просто садился рядышком, грузный, седой, всклокоченный,
Брался за гриф, настраивал и обещал – все кончится.
Слушай о свежем вереске славного графства Мит,
Сплевывай словно семечки мусор пустых обид.
Помни, что одиночество – скверное искушение,
Выиграть бой с вискариком, но проиграть сражение.
Помни, что любят истово, ждут до второй звезды,
Что иногда встречаются пропасти и мосты.
Помни – у каждой женщины сердце грозой ужалено,
Помни, что сиды Дублина кажутся горожанами,
Бродят по пабам парами, злы и зеленоглазы,
Если увидишь в озере, значит узнаешь сразу…
Аллен махал над струнами тонким смычком натруженным,
Аллен играл для каждого, кто этого не заслуживал,
Скрипка врала и плакала, горе с души смывая,
Маленькая, как девочка, бешеная, живая...