Проехали 60 км на велосипедах вдоль канала имени Москвы. По пути успел даже выйти с одинокой трансляцией в эфир Телеграма. Настолько однообразным порой был маршрут.

Но то скорее хромота моего внимания, его неумение не столько действовать определенным путём, сколько бездействовать. Не делать ни-че-го.

Так и здесь: крути педали, дыши. Можно даже не смотреть ни на лес, ни на воду, ни в сторону неба. Однако, инерция привычки, инерция глупости, инерция слабости – сильнее.

Мне двадцать восемь лет. В моих наушниках – очередная аудиокнига, в первой главе которой почему-то снова рассказывают про героя (героя ли?), который хочет написать книгу. Разумеется, в последней главе мы встретимся с тем фактом, что книга так и не была написана.

Двадцать восемь лет… Слушать об этом еще много лет кряду… Согласитесь – бред. А рассказывать о таком вслух, живым людям – еще большая ерунда. Всякий текст напоминает тело. Как минимум, в том отношении, что тренировки – если вообще возможны тренировки с текстом – имеют ценность и приносят пользу.

В городе Дмитров есть клуб бокса «Дмитров». У входа в помещение высятся клумбы с цветами. На кирпичной стене – свежее граффити с боксерскими перчатками в духе раннего Бэнкси. В воздухе (и я не придумываю) с десяток воздушных шаров, как в книгах у Жюля Верна. Однако, Подмосковье не Лондон. Кузбасс не повод для романтической ностальгии. Дуб – дерево, роза – цветок. Едва ли мы живём зря.