день двенадцатый, октябрь,
в легкие дымок струится.
почему ты мне не рада?
за окном мелькнула птица

призрачный денёк смахнула.
ночь, как повод не свихнуться.
прислонившись к спинке стула,
просто больше нет конструкций

для опоры, ты замолкнешь.
жизнь есть просто повторенье
чьих-то книг на твоей полки,
губ, зимы, прикосновений,

в остальном же в каждой плёнке,
как пятно - от старой кадры.
я убил в себе ребёнка.
почему ты мне не рада?