русская осень заползает под одеяло
и на языке Балабанова и Достоевского
говорит: я сломаю все ваши идеалы,
причина простая, но невозможно веская,

я - предвестница молчащей суровой зимы,
но не той, где джингл беллз и синатра,
а где желание донести себя до весны,
это скорее рефлекторное действие, а не правда,

что-то на уровне самосохранения и инстинктов,
всем ненашедшим дом - новости страшные.
не убежать от меня и не првыкнуть,
как говорится, made in Russia,

перекантуемся, а там посмотрим,
кто остался, а кто навсегда вышел,
и взгляд такой - снежный, упертый,
и позёмка шуршит по крышам.