вечером я выхожу из образа:
снимаю шляпу, стираю грим
и от моей ожесточенной добрости
остается пепел да сизый дым,

комната наполняется одиночеством,
встречает любимое, скучало так,
это тебе вместо бухла и торчева,
по виску ударами молотка.

а я не сдаюсь, плачу но не сдаюсь.
фонарь заглядывает в окно с улицы.
новая жизнь, как бы сказать, на вкус
что-то между пиздой и устрицами,

типа от привычного до неизвестного один шаг,
но все еще непонятна надобность,
вроде уже научился на чистом дышать,
но не втыкаешь как радоваться,

тому, что безвозвратно и точечно
долбит сквозь череп, но я глух и нем.
рот на ключик, дверь на замочек,
еще один день - а зачем?