Очень круто смешивать, но не взбалтывать получалось у сегодняшнего именинника Владислава Ходасевича. 140 лет, между прочим.
Плюгавый, болезненный очкарик, который покорил самых красивых женщин.
Удивительно, как ему удавалось совмещать понятное с непонятным, возвышенное и приземлённое.

Представьте, какой нужно иметь талант, чтобы сохранить свой особый почерк в Серебряном веке, проскользнуть между всех этих имажинистов и футуристов и остаться просто гениальным поэтом. Будучи москвичом.
А ещё написать массу интересных статей о Пушкине, крутейшую автобиографию и, например, вот эти три…

Перешагни, перескочи,
Перелети, пере- что хочешь —
Но вырвись: камнем из пращи,
Звездой, сорвавшейся в ночи…
Сам затерял — теперь ищи…
Бог знает, что себе бормочешь,
Ища пенсне или ключи.

===

Душа поет, поет, поет,
В душе такой расцвет,
Какому, верно, в этот год
И оправданья нет.

В церквах – гроба, по всей стране
И мор, и меч, и глад,–
Но словно солнце есть во мне:
Так я чему-то рад.

Должно быть, это мой позор,
Но что же, если вот –
Душа, всему наперекор,
Поет, поет, поет?

===

Слепой

Палкой щупая дорогу,
Бродит наугад слепой,
Осторожно ставит ногу
И бормочет сам с собой.
А на бельмах у слепого
Целый мир отображен:
Дом, лужок, забор, корова,
Клочья неба голубого —
Все, чего не видит он.