Егорке (письмо, не отправленное)

Егорка, пишу тебе лично, не зная,
ты мальчик, где свет не умеют беречь,
где слово - не слово, но жаба грудная,
где ранит не боль, а привычная речь.

Тебя упрекают за каждую малость,
за чашку, за шаг, за случайный изъян,
но это не ты - это чья-то усталость,
что ищет в тебе оправдание ран.

Егорка, когда тебя мир назначает
виновным, разбитым, каким-то дурным,
вина не в тебе, она даже не в маме,
такой нет вины - быть сегодня живым.