Мы ехали с друзьями по ночной зимней Казани

Снег, фонари, тишина такая, что разговоры сами собой становятся откровенными.

И тут Серёга вдруг говорит:
— А я тебе рассказывал историю про записку, которую я выкинул?

В седьмом классе у него были проблемы с русским

Изложения, сочинения получались стабильно ниже среднего. И учительница (строгая, спокойная, абсолютно серьёзная) в какой-то момент сказала:

«Сергей, вот мой домашний номер. Пусть папа мне позвонит».

Написала номер на бумажке и отдала ему.

И вот Серёга едет домой в автобусе

Едет и медленно умирает. Представляет этот звонок, представляет разговор, представляет папу, представляет себя.

Доезжает. Идёт пешком. Заходит во двор. Останавливается у урны.

И… выбрасывает эту записку.

Просто: шлёп — и всё.

«Просто пошло оно всё», - говорит он и смеётся. А я уже начинаю смеяться заранее.

Самое смешное даже не в этом

Прошло много лет. Та самая учительница вообще не вспомнила про эту записку. Ни через неделю, ни через месяц, ни когда-либо потом.

Это была Галина Геннадьевна. Та самая. Сегодня - директор нашей школы «Прогресс».

И вот тут история внезапно становится почти философской

Мы половину жизни живём с ощущением, что сейчас случится что-то страшное. Что будет разговор, что будет звонок, что будет катастрофа.

Серёга говорит, что с того времени ему до сих пор снятся школьные сны

Про экзамены, которые уже не надо сдавать. Про оценки, которые уже ни на что не влияют.

Я подумал: может, не все страхи заслуживают того, чтобы их проживать. Некоторые достаточно просто донести до ближайшей урны.

И поехать дальше по ночной Казани.

А у вас был страх, который в итоге так и не случился?

#СоздаюПуть