Я никогда не видел своего деда. Он погиб на Войне. Защищая Москву.
На память о нём осталась только старая фотография. В военной форме. Той самой, где знаки различия по званиям носили ещё на петлицах.

А ещё осталось знание, что дед ушёл на фронт добровольцем. 23 июня 1941 года.
Просто нарочный с известием о войне доскакал до Верхневилюйска только на следующий день после её начала.

Мой отец был старшим сыном в семье. И своего старшего сына назвал в честь своего отца. Так я стал Афанасием.

По молодости, когда много мотался по стране, меня иногда спрашивали – почему у меня такое старинное имя?
И замолкали, узнав причину.

Мои старшие внуки всегда зовут меня: «Деда-а!».
Иногда капризно, порой требовательно, часто – просительно.

Самый младший ещё не умеет говорить. Но он всегда тянет ко мне ручки и так при этом бесхитростно радостно улыбается, что не взять его на руки просто невозможно.

9 Мая всегда напоминает мне о деде. Моём деде. В этот день я обязательно расскажу детям то немногое, что знаю о нём.
Внуки у меня умные, поймут.

Я бы очень хотел хоть раз увидеть деда. Не для того, чтобы спросить про патриотизм. Или –
каково оно, с фашистами воевать.

Я бы просто протянул к нему руки. И выдохнул бы:
- Деда!