***

Поэт? Да что поэт! -
Буёк один лишь в море.
Потомкам в радость - и себе на горе -
Его качает на семи волнах -
Пространства-времени полотнище вселенском.
Там он один - вселенской сцепки счёт.
И волны о него - кто нежно, а кто резко -
Стирают водных форм своих углы.
О, если бы художников умы
Свой непростой удел за буйством различали,
Их разорвались бы усовые ряды,
Вошли б в размер китовьих слёз печали.
Так разметал бы шторм границы моря,
Но молнии, оставшись неудел,
В путей былых руины бы ныряли,
На вышки тех, кто выстоял предел
Среди валов бушующего роя.
То просветления тянулась бы дорога.
То были бы поэты хоть куда.