стихи вылезают сквозь трещины в сердце
сквозь ломкие, сбитые, кровью слова
сквозь липкие руки и мятое кресло
сквозь громкую правду и злые места.

стихи словно линия вены на сгибе
с ожившей и спекшейся кровью пера
с слепой вереницей случайных событий
в стихах нету смысла, в них сохнет душа

когда прочитаешь, замнешься, истлеешь
события, люди, портреты, дела
когда ты ослепнешь и спустишь на ветер
пустые сомненья в кривые слова.