На прошлой неделе проглотила несколько классических сборников с рассказами — мистических, осенних, вот это вот все. Очень в настроение. На очереди теперь — господипрости — Стивен Кинг. Читать Кинга после Гоголя это вайб.

А на редактуре у меня рассказы зимние — снежные, вьюжные, разные. Так зачиталась, что уже кажется, будто зима дышит в затылок. (Не надо, пожалуйста.)

Я к чему. Придумала и я идею для рассказа. Ну как придумала. Там отщипнула, тут вдохновилась. И что я делаю? Пишу ли? Нет, конечно. Сочиняю себе писательский псевдоним!