***

Почему, когда я просыпаюсь с утра, мне не хочется думать о Родине?
Когда все фонари погасают,
я поправляю
лысеющий вялый пробор,
осознаю, что всё бытие —
это только усталое «вроде бы»,
а инфляция давит на цену наркотиков — это уже перебор.

Где-то там, за туманами, водами, волнами,
за заполненными вагонами,
моя смерть задохнулась в давке,
в очереди за талонами.

А жизнь —
хоть за хуй держись,
хоть сегодня, хоть завтра,
коль заполночь про́било, —
зимне-рассветное зарево дай мне увидеть, прошу.

Белый снег — белый шум.

И всё
упирается в грань из двух тысяч рублей
на проезд до Альметьевска
и покушать в «Макдональдс и точка».

Мне найти бы свободное место,
прокричать бы: «Свободная касса»,
пересилить больное «не хочется»,
отстраниться от тела и общества.

Я как будто бы хуже и проще стал,
а мой почерк всё кри́вится-корчится,
кри́вится-корчится,
кри́вится-корчится.

18/06/2026