Я вчера, засыпая, вертела на языке что-то вроде «Август — ночи по карманам прятать».

Дальше никак не шло: в голову лезли строчки про подгнившие бока яблок и полынь, но писать в августе про яблоки и полынь банально до ужаса, и я отпустила.

Жара ночная — особенно удушающая. Вентилятор сутками гоняет марево по комнате, не облегчает жизнь. Поток горячего воздуха окончательно растрепал подсохший лавровый венок, висящий над головой, развязал черную ленту.

Так что на моменте борьбы с «Яблок обтирать подгнившие бока» на покусанное комарами плечо мне упала пара листочков.

Лавр, лавр. Твое падение, как птичье перышко на волосах Янковского в «Ностальгии», я приняла за добрый знак.

Опадай еженочно в этом августе: это же месяц лучший и лучистый, самый томный и самый таинственный. Я тебя тоже спрячу по карманам, места хватит, а после по листочку раздам — ничего себе не оставлю.

Утром проснулась и долго не понимала в какой из своих комнат открыла глаза.

Что за день сегодня? Август.