В полосках первого луча
Разбросаны как ноты шпильки.
Лежал бы рядом томик Рильке,
Я написал бы сгоряча
Сонет,
но чёрным осетром
На тумбочку улёгся «стечкин»,
Стихи про Моцарта
и свечки
Напишет кто-нибудь потом.
А здесь и стёкол нет в окне,
Почти не сказано ни слова.
Короче выстрела сухого
Любовь земная на войне.