Поэзия

Воде помогает медь
Не высохнуть под плитой.
Научимся вместе петь,
И будет век золотой.
Сквозь ушко в иголке свет
Свою продевает нить.
Ведь Пушкин-то не поэт,
Он - орган, чтоб говорить.
Он перстни отдал свои
Той почве на перегной,
Им горлышко соловьи
Измазывают весной.
И видимый лишь во сне,
Из воздуха город сшит.
Мы дышим на глубине,
Ныряя в пузырь души.
Из глухонемых молитв
Поэзия сплетена.
В траве из опасных бритв
Лягушкой ползет она.
Вернется любовь на час -
Наш юркий морской конёк.
Как рыбку поймают нас
На маленький огонёк.
1.8.26ВМ