Июль - январь наоборот.
Смерть отменяется, однако?
И в том поможет перевод
Бориса Пастернака...

Клинок, верёвка, пистолет...
Пусть смерть уйдёт на повороте.
От-сочини слова, поэт!
Шекспир не против.

Он в лифте едет на восьмой
С врачом из скорой
И повторяет: «Боже мой!
Мы сдвинем горы!

У нас такое впереди!
Мы вколем Pfizer!
С кушетки встань и вон иди,
Мой Гамлет-Лазарь!”

Июль - январь наоборот.
Петух заплачет.
Поэт спелёнутый встаёт,

А как иначе?

Встаёт и видит двойника
На той кушетке.
Идут минуты и века,
Искрят розетки.

Стоят работники ГАИ.
На клумбах флоксы.
Полуфинальные бои
Идут по боксу.

Январь, июль… одно из двух
Для эпилога.
И тополиный этот пух,
Что снег, ей-богу…

Пол века минуло,
как сон,
Но равных не было талантов.
Быть иль не быть - вопрос решён.
Без вариантов.