Остались лишь перышки голубиц -
Мерцающих, серебристых.
Союз Советских Самоубийц,
И пьяниц,
и хоккеистов -
Индейцев из пахнущих
сном лачуг,
Чей рай охватило пламя,
Стоящих у памятника Ильичу
С затупленными топорами….
А что, если взять
и скрутить эфир
В обратный газетный свиток?
Несет беспилотник
в роддом кефир,
И дождь состоит из ниток.
Он поле ржаное не бьет плетьми,
Ручьи от него остались…
Но людям не нравится
быть детьми,
Они выбирают старость.
И там, вдалеке, где, казалось им,
Сошлись уже все концы,
Сгорают их деньги, и серый дым
Окутывает дворцы.
9.7.26