Облака,
как цитаты Тацита,
Пригвожденные к небу над Римом.
И заводит июнь мотоцикл,
Притворяясь сиреневым дымом.
Как явить добродетель нескучной?
Как собрать певчих гениев в стаю?
Государству не служат кукушки,
Гнезд не строят, но время считают.
Тучи цифр, будто трупные пятна,
Оживляют искусственный морок.
И поэты уже непонятны
Тем, кому не исполнилось сорок…
Но течёт молоко Моны Литты,
И младенцы ответствуют хором,
И поэзия снова разлита
По бескрайним воздушным просторам,
Её шорохам учатся совы,
Ею смазано небо, как пудрой,
Её капли запретные снова
На губах у влюблённых под утро.
И шмели обнажают кларнеты!
Пусть их римляне слышат, миряне.
В Духов день начинается лето,
Значит летом мы духом воспрянем.
1.6.26ВМ