Ни дождь, 
ни плач, 
ни пот с горячих лбов,
Промок до нитки 
твой наряд пастуший.
Контуженая русская любовь 
Болячек наших детских не подсушит.
 
Она клокочет 
что горячий воск,
Росой поляны серебрит 
под утро.
А мама с папой 
ехали в Загорск,
Их в электричке повенчал кондуктор. 
 
Подлодкой «Курск» 
оплачен наш ковчег,
Что там в окошке?
Волны или сабли?
Но без вести пропал двадцатый век,
Чтоб в двадцать первом
наступить на грабли. 
 
На вкус горька, 
а, стало быть, вкусна,
Тебя заждались 
праведник и грешник,
Контуженная 
русская весна!
Висит прошитый 
пулями скворечник…
 
Весна, весна!
Родная, помоги!
Мы без тебя 
не помним,
где граница!
Солдаты,
сестры,
братья
и враги…
Ты наступи,
И все живым 
простится.