Сегодня моему другу, несравненному пианисту-гению Борису Березовскому
Исполняется 55 лет. Даже сквозь маленькие колонки наших приборов связи слышно, что Борис Вадимыч не музыку творит, а прикасается пальцами к вечности. А уж когда находишься в зале Чайковского или в Консерватории, то летаешь под потолком, слушая Березовского. С днём рождения, Маэстро!

ББ

Птицы руками махали нам,
Падали в небо без сил.
Это бессмертный Рахманинов,
Вдруг тишину объяснил.

И от прохлады оправившись,
В черном немом феврале,
Пальцы женились на клавишах,
Их прижимая к земле.

Пальцы ныряли в проталины
И презирали печаль...
Словно бы кит неприкаянный,
Плавал по залу рояль.

Брызгаясь нотами горькими,
Ветреным счастьем полны,
Скрипки качались моторками
Возле китовой спины.

Кем это было даровано?
Кто разрешил, например,
Чтоб с плавников лакированных
Капало небо в партер?

Чтоб догадались мы, бедные,
Жизнь уложив на весы,
Что эти звуки победные -
Просто начало весны.