Подыграй маскараду, постой в золотистом ещё!
Говорят, что поэт застрелившийся не был крещён, 
Что он спрашивал осень о самых серьезных вещах, 
Что рябины ответ приносили на красных плащах. 
 
Ржавый дождик заполнил стаканы веселым ситро.
А под кладбищем ленточку режет начальник метро,
Там повсюду мозаика - фигуры библейских зверей,
И написано «Не прислоняться» на лбах у дверей.
 
Прислонимся же нынче друг к другу, мой верный малыш, 
И тихонько качнемся, как будто осенний камыш.
Пусть сегодня не кончится воздуха новый запас. 
Что там? Что впереди? Не обманет предчувствие нас.