Два счастливых билета
В далеко-далеко,
Где в цилиндре поэта
Для кота молоко.

Где в раскрытых скрижалях
Нашей жизни весы,
И где Моцарта жалят
Три медовых осы.

Он взлетает от боли,
Он ныряет в закат;
И смычок канифолит,
Как простой музыкант.

И, не чувствуя пульса,
Он стучит каблучком,
Чтобы Пушкин коснулся
Вдруг бумаги смычком.

"Государыня, рыбка..."-
Пишет кровью поэт
Сделай так, чтобы скрипка
Надрывалась сто лет,

Чтоб Наташу в июле
Удивил небосвод!
Сделай так, чтобы пуля
Не попала в живот!

Я хочу этим летом, -
Пишет Пушкин в конце,-
Два счастливых билета
На скрипичный концерт."