Упуская бабочку, 
понимает Набоков,
Что, по сути, осень - это сборщик налогов,
И с девятым номером на футболке,
Как индейский костёр, 
отражаясь в Волге,
Мяч чеканит сентябрь, 
или чью-то тыкву.
Ты люби все сильнее,
Я не привыкну.
 
Каждый лист у ольхи - 
золотая рыбка,
Удивляться и плакать умеет скрипка,
Вот и мы на мосту 
в невечернем свете
Все стоим, как две 
циферки в чьей-то смете,
ублажая расческами
гладь речную.
Два ноля к нам прибавятся
скоро, чую!
 
Да под песни цыган 
и хлопки просекко 
Разведут нас по разным 
своим отсекам.
Но пока мы стоим 
и горим щеками,
Будем осени этой платить щенками!
Там, где Яузы камень 
дорогу сузил,
Все вжиматься в чугун, заплетаясь в узел. 

сентябрь 21 г