Иногда надо просто быть и любить.
И бывшего, гандона этакого, тоже простить.
Не для него - для себя, наконец.
Чтобы сердце не ныло, как старый ларец.
Чтобы утром вставать без тяжелой тоски,
Не искать его след на песке у реки.
Простить – не значит снова впустить на порог.
Простить – значит выдохнуть: «Бог тебе судья, дружок».
И руку не жать, а просто убрать со стола
Всю ту грязь, что годами копила, ждала.
Отпустить – это выключить телефон навсегда,
Перестать вспоминать, как он пах (то ли потом, то ль от дождя).
Это в зеркале увидеть не «его бывшая», а «я».
И понять, что любовь – не синоним «ничья».
Жить дальше – не врать себе по вечерам,
Не собирать его скудные «как дела?» по словам.
Это выйти на свет без брони, без прицела,
С тем, что внутри наболело и пело.
И однажды заметить – не давит в груди.
Ты свободен. Иди. Настоящий, иди.
А ему – пусть везёт. Или нет – не мой крест.
Я простила. Закрыла. И сделала жест.
Самый главный: к себе. Без обид и угроз.
Не с ним, а с собой. В новый день, налегке.
С белым флагом, но всё же – с победой в руке.


Дата: 12.х5.26.