а мне уже не до абстракций,
хотелось стать поэтом, и поэтому остаться
навсегда,
между черными и белыми,
между деревом с веревкой, между трýсами и
смелыми
а мне не больно нравится,
что каждый из поэтов суицидник и последний
пьяница
мне с поэзией возиться — будто с Морти:
непосредственно глупа, но просто рядом быть
позвольте
а я размером будто дольник:
загнал себя в любовно-стихотворный треугольник,
поэтому
и вроде классика, а вроде андеграунд,
— избитый реквием дилемме Рыжего, что выше
упомянут
а мне уже не до абстракций,
и так «болит душа», как пачка соли с дыркой, но
по акции
во мне росло акмеистичное начало:
поэт запьёт уход, насколько громко бы жена
не закричала
...
положить бы на музыку...
🖤 Обратно к сборнику