«Он же мужчина»

Я живу с моей maman
в ветшающей appartement,
Жукова десять;
компанию ей составляю…
и канарейке с попугаем…
и кошке Стейси…
чтобы maman не напрягалась,
я шью, готовлю, мою малость,
стираю, глажу…
читаю вслух ей прозу, драму
и иногда читаю маме
журналы даже…
не испугать меня трудом –
я декоратор, и потом…
чуть-чуть стилист…
но ремесло моё… la nuit…
я практикую travesti…
я… я артист…
мой номер жутко специфичен,
я освещён и засофичен…
на грязной сцене…
а публика тупых людей
никак, нипочему, нигде
меня не ценит…
я не в почёте в entreprise,
после меня идёт стриптиз
в программе шоу…
я в парике, на каблуках
и в чёрных шёлковых чулках
смотрюсь мешком…
толпа молчит минуты с три…
смотря на блеск зелёных стринг…
и есть причина…
я за кулисы убегу…
потом услышу страшный гул:
«он же мужчина…»

и мы идём на ужин труппой,
моё лицо белеет скупо
несмытым гримом;
мы шутим… и смеёмся тоже…
и улыбаемся прохожим,
идущим мимо;
подростки в нас кидают мусор,
но мы привыкли к его вкусу,
язвим им в спины…
бывает, пару оскорблений
друзья мои… для развлечений
в меня же кинут…
проходят матери с детьми
и смотрят на меня с amis…
typique картина:
ребёнок вскрикнет с хрипотцой,
а мать скривит своё лицо:
«он же мужчина…»

я дома смою макияж,
и в зеркале краснею я
куском рубина…
я снова отгоняю сон,
мне снова может сниться он…

это неправильно, мой Dieu
он же мужчина…