Прокрустово

Новый день, а я всё меньше чувствую…
В полымя, но я всё больше думаю…
Снова ночь. Я лягу… на прокрустово.
Подлетайте ближе, мои вóроны…

А вокруг всё с каждым годом мéньшится,
Хотя ширятся неумолимо расстояния…
Тяжело остаться перебежчиком –
Кочевым – когда вокруг нет постоянного.

Отпечатанные только – были тёплыми,
Ведь когда-то и мои воспоминания…
Ныне смотрят поодаль холодными,
Лишь с укором, взглядами зеркальными.

В отражениях застывшим облаком
Я стою средь пустоты немой.
Не осталось ни души, ни гордости,
Ни того, что мог назвать собой.

Оттого я лягу… на прокрустово.
И укроют меня… только мои вóроны.
Я остался неуклюже необузданным
И, пускай, мне ночью будет холодно…

- Sir Yorick.