В этот раз новый выпуск #КтоРодилсяВВоскресенье действительно выходит в воскресенье, но поскольку я блогер-раздолбай, он легко и изящно (нет) закрывает весь конец недели.

В своё оправдание хочу заметить, что на самом деле слово пацана, как меня учил мой шеф в своё время, следует трактовать как: "Пацан сказал - пацан не сделал - пацан опять сказал".
Чего же вы в этих условиях хотите от мадамы?

Итак.

15 марта был кучный день рождения советских писателей: Юрий Бондарев и Виктор Астафьев. В те времена я их читала не ради психологизма, нет, это бы мне и в голову не пришло, и не ради ощущения того, что жизнь тяжкий труд и унылое говно, - а вот это ощущение, хочу заметить, они выдавали так, что любой скандинавский нуар от зависти бы заплакал и повесился. В "Царь-рыбе" и в "Выборе" были сцены, которые по тем временам воспринимались как эротические. То, что эта эротика была тоже окрашена насилием, тленом и разрушением, всё равно не делало сам факт её наличия менее потрясающим: ведь в СССР, как некоторые ещё помнят, секса не было. Так что эти сцены в романах (там, наверно, будем честными, строчки по три, или по абзацу) - это не только мой подростковый интерес, но и такой внезапный проблеск у этих железных писателей - общечеловеческого, и вообще потрясение, что так можно было.

16 марта родилась Ольга Ларионова, и мы получили "Чакру Кентавра", "Леопарда на вершине Килиманджаро", "Знаки Зодиака", "Где королевская охота" и так далее. Она точно не идеальная, и у неё изначально очень женская, в определённом смысле, фантастика, где про эмоции гораздо больше, чем про события, - но у меня все эти годы сердце щемит и по далёкому, немножко а ля Стругацкие, будущему, где все сильные-красивые-талантливые люди внезапно узнали день своей смерти ("Леопард"), и по космоопере с любовью, смертью и переодеваниями ("Чакра"), и по незабываемой планете, где мужчины выращивают себе жён в пробирке ("Солнце входит в знак Девы"), и по лучшему в мире объяснению, почему убивать, ошкуривать и жрать других существ вообще-то не стоит ("Охота").
Ещё родилась Маргарет Уэйс, и я даже клянусь, что читала "Драконов осенних сумерек" - но не помню вообще ни слова, увы.

17 марта продолжаем играть в фантастику - родились Уильям Гибсон (позор моей жизни, но так и не прочитала ни одного произведения: как говаривал поручик Ржевский, иногда просто не хочется) и Элизабет Мун с как раз прочитанной трилогией о наемнике (наемнице?) про военную службу, вмешательство злых богов и всё такое. Там явное добро и явное зло, - в этом смысле выбирать просто, божественное вмешательство с обеих сторон не слишком активное, но есть, - и всё равно, хочу заметить, все умерли.