Новых управленцев прислали к нам в Союз писателей как конкистадоров.

И относились они к нам как к индейцам.
Зубы белые, выносливый – иди работай. А этот мне чего-то не нравится – гони его в горы.

Мы пошли работать и пахали, как проклятые. Семь дней в неделю, по 10-12 часов в день. Уходя из здания под укоряющий взгляд охранника, которому уже давно хотелось отдохнуть.

Мы обустраивали наши плантации не ради их скудного пайка, каждый из нас мог найти работу более оплачиваемую и менее тяжёлую.

Но это были наши плантации, мы любили их.

Мы могли создать цветущие сады, которыми им удобно было бы отчитываться перед Главным руководителем, приписывая все заслуги себе. Но даже до этого они не смогли додуматься и зачем-то принялись разрушать.

А вождь племени, который должен был защищать своих, закрыл спиной собственную лачугу, лишь бы туда не пришли, лишь бы это не отняли. Лишь бы по праздникам позволили пройтись по плантации в европейском парике.


Это история интеллектуального бессилия и дилетантизма.

Имиджевого официоза вместо живого процесса.

Хотя никто не мешал сосуществовать и тому, и другому. И первый был бы ресурсом для второго. А второй – зримым делом для красивого отчёта первому.

Так и должно было быть. Таков, наверно, и был план экспедиции.

Но конкистадоры на это оказались не способны. У них в крови было отнимать, а не создавать.

Если бы они с канбан-доской и западными управленческими технологиями пришли к нам, как «эффективные менеджеры» – мы бы объяснили им, почему эффективнее строить, а не разрушать.
Но эти как будто из 90-ых материализовались. Они принялись нагибать, потому что другого не умели. И думать не умели. А объяснить им что-то было невозможно.

Что нас может утешить в этой истории…
Саванны полны растений, которые просто растут. Воздуха, который просто можно дышать. Литературы, которая просто существует.