Один удар сердца, страх, потеря власти над собственными мыслями. Потеря власти над всем, чем я когда-либо обладал. Дистанция в два метра? Забыто. Ненависть? Забыта. Остался страх и странное предвкушение. В помещении довольно душно, но я, неожиданно для себя, испытываю холод. Я редко мёрзну. Я редко теряю контроль. Я не знаю, сколько лет оно копилось. Сколько лет мне не хватало сил, чтобы просто убить себя самому? Тысячи попыток, ни одной удачной. Я всегда осознанно избегал крепких верёвок и заточенных лезвий. Цеплялся за жизнь до крови. Как будто в ней ещё сохранилось что-то хорошее.
Его рука касается моей щеки и я чувствую себя почти...комфортно? Почти что в безопасности. Потому что никто никогда, кроме моей сестры, так не делал. Я знал, что я был прав на его счёт.
Я помню, как сказал, что я не самоубийца.
А сейчас я сам попросил смерти, и мне дают в точности то, о чём я попросил, чёрт возьми.
Его рука сжимается вокруг моего горла. Я прижат к стене. Уязвимый, больной на голову человек.
Нет. Мне слабо.
И вот, я не слышу ничего, кроме собственного сердцебиения, перед глазами плывёт. Ком эмоций, противоречивых, странных. Паника, ненависть, принятие. Немного от наслаждения. "Это всё наконец-то закончится, да?"
Но принятие в меньшинстве.
— Стойте! Стойте. Пожалуйста.. — Хрипло, отчаянно. Моя рука обхватывает его кисть, отодвигает от моего горла. У меня получается смягчить хватку, я выигрываю ещё несколько минут.
— Ляпнул, не подумав. Я не в себе, Уильям. Не делай этого. Прошу. — И всё же, сопротивляться я и не думаю. Я могу его ударить, я не слабак. Я не хочу, в этом всё дело. Точнее, хочу, но боюсь того, чего при этом испытаю. Я оттягиваю момент, которого хочу. Мною движет страх. Сложно смириться с тем, что ты должен умереть. И у меня не получилось.