𝒯𝒽𝑒 𝒹𝑒𝓋𝒾𝓁'𝓈 𝒸𝒶𝑔𝑒.

«جشن‌های ما اکنون به پایان رسیده‌اند. آن بازیگران، همان‌طور که گفتم، همه روح بودند و در هوا، در هوای نازک، محو شده‌اند؛ و همچون بنای بی‌پایهٔ این رؤیا، ابرپوش‌های برج‌ها، کاخ‌های باشکوه، معابد مقدس و خودِ این جهان بزرگ، آری، هر آنچه در آن است، فرو خواهد پاشید و چون نمایشی محو و بی‌جسم، حتی ردی از خود باقی نخواهد گذاشت.
ما از همان چیزی ساخته شده‌ایم که رؤیاها از آن ساخته شده‌اند، و زندگی کوتاه ما با یک خواب به پایان می‌رسد.»

— ویلیام شکسپیر، طوفان
– پرده چهارم، صحنه اول

«و کلاغ، بی‌آنکه پر بزند، همچنان نشسته است، همچنان نشسته است، بر سردیس رنگ‌پریدهٔ پالاس، درست بالای درِ اتاقم؛ و چشمانش چنان می‌نمایند که گویی چشمان دیوی خواب‌زده‌اند؛ و نور چراغ که بر او می‌تابد، سایه‌اش را بر کف اتاق می‌اندازد؛ و روح من از آن سایه‌ای که بر کف اتاق شناور است، رهایی نخواهد یافت—هرگز.»

— ادگار آلن پو، کلاغ

🍀🍀🍀🍀🍀🍀‌🍀‌🍀‌🍀‌🍀🍀🍀🍀🍀🍀🍀🍀🍀🍀

ذهن وقتی گرفتار شک می‌شود، دیگر به یک اتفاق ساده اجازه نمی‌دهد ساده بماند. یک نگاه، یک مکث یا یک جمله کوتاه می‌تواند ساعت‌ها در ذهن تکرار شود و هر بار معنای تازه‌ای پیدا کند. آدم کم‌کم نمی‌داند واقعاً چیزی را فهمیده یا فقط از ترس خودش برای آن معنا ساخته است.

— فئودور داستایفسکی، جنایات و مکافات

چیزی که خسته‌کننده است این نیست که آدم‌ها دروغ می‌گویند؛ این است که گاهی آن‌قدر خوب دروغ می‌گویند که خودشان هم باورش کرده‌اند. و وقتی این را بفهمی، دیگر نمی‌توانی با خیال راحت به حرف کسی تکیه کنی، چون نمی‌دانی داری با یک دروغگو حرف می‌زنی یا با کسی که خودش را هم فریب داده است.

— جی. دی. سلینجر، ناطور دشت

سندروم فردایی نیک‌تر، زنجیره‌‌ی ویرانگر اندیشه
می‌باشد،‌ انتظار پوچ که امیدِ واهی را نیز هم‌پای
دارد، زمان حال را می‌قاپد و رویا فروشی می‌کند
از وقت کنونی، تا فرجام زندگی، تنها بیست هزار
روز دیگر باقی‌مانده، گردش هر عقربه زنگ رحیلِ
اجل است، که خویش را در همین دَمِ حال، مهیای
از دست دادن‌ها در فردا کن، زیرا هیچ‌چیز مداوم
در پَرِ شالِ کمرمان جاودان نخواهد بود . . ☉☾