═════════ ⋞⋅🪶⋅⋟ ═════════
Тишина.
Вымороженная тишина. Такая, в которой даже ветер затихает, потому что боится пошевелиться.
Теламон не отвечает.
Стоит. Смотрит. Его крылья — ни прижаты, ни расправлены. Застыли в каком-то промежуточном состоянии, как сам он — между желанием стереть этого выродка в пыль и пониманием, что это ничего не вернёт.
Взгляд 1x4 — зелёный, неровный, пульсирующий где-то на грани — упирается в него, сканирует, ищет слабину. Ждёт, провоцирует. Но Теламон не даёт того, чего от него ждут.
Ни крика, ни вспышки, ни привычного «Теламон не потерпит». Он просто стоит и дышит. Ровно, глубоко. Каждый вдох — как забивание гвоздя в собственную грудь.
«...Ты думаешь, это меня сломает?»
Голос — ровный до омерзения. Без дрожи. Без надрыва.
«Ты думаешь, что я впервые вижу его мёртвым?»
Он делает шаг. Один. Мантия медленно колышется, как траурный флаг.
«Он умирал. Он умирал десятки раз. Сотни. Он будет умирать снова и снова, потому что этот мир — его крест, его ноша, его проклятие».
Второй шаг.
«А ты... ты думаешь, что убил его. Что сделал мне больно. Что-то доказал. Но единственное, что ты доказал — это то, что ты даже в ненависти остаёшься предсказуемым. Как часовой механизм. Как сломанная игрушка, которая умеет только одно».
Он останавливается. До 1x4 — несколько метров. Дистанция, которую можно преодолеть за одно движение крыльев. Но он не двигается.
«...Ты хотел моей реакции. Ты получил её. Я здесь. Я вижу. Я чувствую. И что дальше?»
Тишина. Его маленькие крылья на голове — плотно прижаты от сдерживания.
«...Ты ждёшь, что я нападу? Что я закричу? Что сорвусь и устрою конец света, который ты так хочешь увидеть?»
Он чуть наклоняет голову. Взгляд — тяжёлый, почти ласковый в своей опасности.
«...Не дождёшься. Не сейчас. Не сегодня. Я не доставлю тебе этого удовольствия».
Он медленно садится на корточки — прямо на землю, в пыль, в чужую кровь. Поправляет край мантии, чтобы та не пачкалась. И смотрит на лицо Дэвида. Спокойное. Мёртвое. Всё ещё тёплое. Словно и не обращая внимания вовсе на киллера, что был в паре метров от него самого.
═════════ ⋞⋅🪶⋅⋟ ═════════
Post #137
66
Н4 ле3вии меч4 × Раз за разом Иксом вела только ненависть. Ненависть ко всему и всем. Она была его естеством, его разумом, его существованием, его смыслом. Он не был живым существом, он был воплощением всей этой грязи. × × Но он имел свои мысли. Конечно, заряженная ненависть…
- ❤ 4
- 💘 2
- 💩 1