═════════ ⋞⋅🪶⋅⋟ ═════════

Он барахтался. Долго. Мучительно.. Крылья — огромные, тяжёлые — упирались в пол, скользили, поднимали тучу пыли. Наконец, ценой невероятных усилий, он перевернулся на живот.

Мысль пришла почти сразу: Дэвид. Если кто-то и не превратился в это... нечто, то только он. Логично. Он — божество. Он — создатель. Он должен быть в порядке, неподвластен.. что бы это ни было. По крайней мере так думал сам Теламон.

Он попробовал встать. Лапки подкосились. Тогда он расправил крылья и, к своему удивлению, оторвался от пола. Неуклюже, кренясь набок.. но полетел.

Мир был неправильным. Слишком большим. Слишком быстрым. Ветер бил в лицо с непривычной силой, а собственное тело казалось чужим — лёгким, но неповоротливым. Он закладывал виражи слишком поздно, тормозил слишком резко.

Окно дома Билдермена возникло внезапно. Теламон попытался сбавить скорость — не вышло. Он врезался в стекло с глухим стуком, отскочил, кувыркаясь, и приземлился на землю животом вверх. Крылья разлетелись по грязи, как у подстреленной птицы..

Возмущенный, недовольный звук чириканья вырвался сам собой. Тихий, жалобный. Он лежал, тяжело дыша, чувствуя, как пух на загривке собирает пыль и мелкий мусор.

Через минуту он всё же перевернулся. Шатаясь, поднялся на лапки. Крылья волочились по земле. Он доковылял до двери — та была приоткрыта, узкая щель, но для его нынешнего размера — целые ворота.

Он протиснулся внутрь. В темноте коридора его голос прозвучал тонко и растерянно:

«...Дэвид?»

Тишина. Он сделал несколько шагов, путаясь в собственных крыльях.

«...Ты здесь, я так полагаю?»

═════════ ⋞⋅🪶⋅⋟ ═════════