***
ты приходишь однажды и шепчешь ей: «я скучал…»
и она отвечает: «я тоже. я тебе заварила чай,
будем вместе молчать или, хочешь, поговорим.
мы – единого часть, состоящие из любви…»

и проходит усталость, рассасывается тоска.
весь удушливый гнев, что извечно с собой таскал,
все обиды и злость, что так долго в себе носил,
износились настолько, что ты умирал без сил.

это было вчера.
а сегодня она лежит
прямо рядом с тобой. если это, мой друг, не жизнь;
если это не то, для чего ты так долго шёл,
то, скажи мне, где прячется мнимое «хорошо»?

и в мгновение думаешь: «это и есть мой дом!
мне не важно, что будет дальше, что было до,
сколько будет печали и сколько случится лжи.

в этом самом моменте я жив!
бесконечно жив!»

эта жизнь – мишура. в ней так много пустых вещей.
если душат они, то нужны ли они вообще?

август. вечер. тепло.
на столе остывает чай.

ты приходишь однажды и шепчешь ей: «я скучал…»

(c) и.врублевский