Я верю, но не могу доказать, что по-настоящему любимое дело не забирает нашу жизнь, а дает ее. Да, конечно, путь к мастерству требует больших вложений. Усилий. Времени. Внимания. Но он же и заряжает очень важные ресурсные батарейки внутри нас -- аккумулятор смысла жизни. Если это дело действительно -- вот прямо по-честному -- любимое, то оно не отнимает у нас здоровье и годы жизни, а дает нам Смысл. Мы вкладываем время и усилия и получаем икигай. И больше времени на наслаждение мастерством.

А как же тогда случаи, в которых любимое дело (ну, точно любимое, бля буду!!!) начинает сдаивать ресурс и требовать литры кровавой дани? Тут я уверена, что работают другие процессы, установки и глубинные убеждения человека, при которых контакт с собственной глубиной превращается в невыносимую пытку и езду по наждачке голой жопой. И кровавой дани требуют именно эти деструктивные внутренние процессы, а не любимое дело, вот в чем засада-то.

Что с этим делать? Однозначных рецептов не дам. Путей к исцелению много. Кому-то нужна терапия, а кому-то будет достаточно осознать и по-настоящему пропустить мысль, что любимое дело не требует кровавых жертв. Что творческий процесс ТОЧНО можно настроить бережно к собственному здоровью и психике. Блин, да только такая бережная настройка и позволит всей системе просуществовать достаточно долго, чтобы вывезти большое количество проектов.

Я могу сколь угодно долго восхищаться творчеством Артюра Рембо, но отрицать, что он пожег свою невероятно чуткую психику дикими допингами -- невозможно. Да, говорят, если бы он не хуярил абсент литрами, может быть, и не прошел бы к тем высоким смыслам, а? А who knows оно у нас, ребята, who knows... Тут бабушка надвое сказала так-то.

#writers_ramble