Ох уж эти тягучие октябрьские недели…

Понедельник — и в блеске прожекторов ты выходишь навстречу противнику.

Удар.

Ещё удар.

Ловко уходишь от вторника, смеёшься разбитым ртом в сторону среды — и она, не растягивая улыбку, коротко бьёт под дых.

От такого не падают.

От такого ноют — глухо, под рёбрами, до самого вечера.

А четверг уже прижимает к канатам, и хитрый апперкот пятницы отправляет тебя на настил.

…четыре, пять…

В расплывающихся пятнах света маячит рука рефери.

Шесть…

Ну уж нет.

Покачиваясь, ты снова поднимаешься навстречу неизбежному.

Но звучит гонг — и снова выходные.

Снова в своём углу тебе замажут рассечения, выльют на голову бутылку воды, похлопают по спине и отправят в следующий раунд.

А ты идёшь.

Ухмыляясь собственному безрассудству, идёшь.

Потому что однажды — не в этот октябрь, так в следующий — рефери всё-таки поднимет твою руку.