Насколько я осведомлена, доподлинно неизвестно Чехова это рассказ или не Чехова))

Но, вопрос совершенно не в этом.

Рассказ мне вручил папа))
Сегодня утром.

Читали вслух, вместе ржали.

Папе 85, и мы можем разговаривать о чем угодно)

Это вот то самое, что из семьи - и эта тяга к интеллигентной пикантности, и хулиганство, и открытое принятие интимности как части жизни)

На юбилее у папы играли в вопросы и он просто и легко рассказывал, без всякой пошлости, что в Пятигорске негде было встречаться и приходилось заниматься романтикой в лесу, что у них была такая тетрадка, в которой они собирали всякие прошлые анекдоты и байки, рассказы и картинки, вклеивали вырезки, где-то доставали их бог знает где, а потом когда подрастали дети, испугались, что найдут и решили все сжечь, и что мама потом говорила, что в 90е это можно было издать и продать))

Рассказывал, рассказывал и потом заплакал. Об этом не принято говорить, но когда мы теряем близких (мамы давно нет) мы очень скучаем по тем прикосновениям, по тем ласкам, по тем слияниям, которых больше уже не будет.

Это не объяснить словами. Цените моменты, пока вы рядом с теми, с кем хочется еще и еще.