Спектакль «Если бы ты» в пространстве «Внутри».
 
Можно конечно писать о прекрасной игре, о ощущениях камерности пространства и тд и тп, что я и хотела сделать, а потом подумала, а кому это надо, мне вот не надо. Мне вот заболело оказывается.
 
Вообще театр для меня всегда был способом психотерапии и лично рефликсии. Возможностью прожить эмоции, которые ты не можешь или не позволяешь себе прожить в реальной жизни. Попереживать за героя. Посмотреть на ситуацию под другим углом. В этом спектакле со мной случилось всё.
 
Про сюжет рассказывать не хочется. Как и про то, чем всё заканчивается. Скажу только, что какого персонажа ни возьми в какой-то момент я была им. Узнавала себя в поступках, слабостях, в каких-то совсем неприятных чертах. Мне хотелось немножко отмыться. Стряхнуть с себя чужие истории, мысли, поступки, а может и не чужие…. Но, возможно, в этом и заключается его сила.

Есть момент который уже вторую неделю сидит как заноза, это фраза главной героини: «Он должен был бы унести с собой свой секрет. Нужно всегда свой секрет уносить с собой. Наверное, это - святой: кто-то, кто умер, уничтожив свою тёмную половину»
 
Но здесь речь была даже не столько о смерти, сколько о любви к ближнему своему.
 
О том, что ты живёшь рядом с человеком и уверен, что знаешь его. Видишь его определённым образом, наделяешь привычными качествами, складываешь из них цельный образ. А потом вдруг происходит какой-то сбой и появляется новая деталь, факт, поступок, тайна и ты смотришь на него уже совсем иначе.
 
И думаешь «Так вот каким ты был».
 
Или, что ещё страшнее «Так вот кто всё время был рядом со мной»
 
А потом, если уж совсем честно, возникает и третий вопрос «а кто, собственно, сказал, что я хотела знать?»
 
Мы вообще очень любим правду, особенно в теории. В жизни же гораздо приятнее её аккуратно дозировать. Вот это я про тебя знаю, это мне подходит, это укладывается в мою картину мира прекрасно, оставляем. А вот это, пожалуйста, уберите обратно, я такого не заказывала.
 
Наверное, мы вообще редко любим человека целиком. Целиком - это слишком большая ответственность. Мы любим какую-то его редакцию. Иногда не авторскую, а собственную приукрашенную.

А потом находится какая-нибудь маленькая деталь. Иногда даже не страшная сама по себе. Просто совершенно не помещающаяся в твою версию этого человека. И все, и пиздец.
 
И самое неприятное здесь даже не обман. А необходимость признать, что всё это время рядом с тобой жил не тот человек, которого ты придумала. Сколько раз выговорили «я тебя знаю», имея в виду на самом деле «я знаю ту твою часть, с которой мне ок»? И сколько вещей сами предпочли бы никогда не узнать, не потому, что не вынесли бы правды, а потому, что после неё не пришлось бы переписывать всё прошлое?
 
А прошлое ужасно не любит, когда его переписывают. Оно очень удобненько балдеет на диване, свесив ножки. Там же все распределено, кто хороший, кто плохой, кто кого любил, кто кого предал и почему всё случилось именно так. И вдруг приходит один новый факт и весь этот прекрасно организованный архив приходится вываливать на пол и сортировать заново.
 
Может быть, поэтому я так зациклилась на фразе про секрет, который нужно унести с собой. Не потому,что я за тайны. А потому, что иногда чужая правда приходит слишком поздно, чтобы что-то исправить, но достаточно рано, чтобы испортить тебе всё, что ты до этого помнил.