Тут, поговорив с братом (интересно, о чем они говорили), мама позвонила и аккуратно задала вопрос:

— Стас, быть может, тебе поискать ещё работу?

Я чуть не поперхнулся третьим завтраком. Откашлялся, глотнул кофе, прикрыл глаза, чтобы прийти в себя.

— Работу, мама? — сказал я на выдохе. Слова словно слиплись, размякли от кофе, и голос напомнил крик встревоженной чайки, поднимающейся в потоках тёплого утреннего воздуха у моря.

Собравшись с силами, и уже совсем не как чайка я обратился к матери своей:

— Видишь ли, мама (мягко, даже нежно, с пониманием её промаха), я и так работаю. Шахтёр словесной руды, археолог детских травм, скульптор своего тела, падельщик-стервятник, пловец в океанах бессмыслицы, дегустатор поздних завтраков, фотограф-метафизик, дирижер псевдоинтеллектуальных бесед, пустой мечтатель, сочиняющий некрологи, разгоняющий облака и насылающий ветер. К тому же доцент МГУ. Ты хочешь, чтобы я надорвался?

#разговорыОВажном #эссеОБессмысленнойРаботе #беседыКоторыхНеБыло #маленькийЛебовски