Когда на улице стоят такие погоды, я незамедлительно вспоминаю, как когда-то давно, лет сто назад, в начале двухтысячных, мы с моим другом неспешно прогуливались по Терлецкому парку, коротая абсолютно бессмысленные с практической точки зрения, но такие наполненные самой жизнью дни за разговорами обо всём на свете.

Ах, этот рубеж веков, смена тысячелетий! Мы, еще буквально вчера окончившие школу гимназисты, бредем по парку, пытаясь осознать, кто мы и зачем.

В такие моменты иногда неплохо и просто помолчать, но на моего друга находит непреодолимое желание прочитать мне лекцию по магическому реализму.
И он начинает мне рассказывать про Маркеса, про кастрюли с червяками, и кровь, которая струйкой течет по городу и не может остановиться. В смысле они оба не могут остановиться - ни кровь в романе, ни мой друг.
А я иду и думаю: «Ну какие, нахрен, червяки?.. Ты посмотри, сколько баб вокруг!».

Договорился мой друг до того, что насоветовал мне не только Маркеса, но и «Педро Парамо»Рульфо, и «Маисовых людей» Астуриаса. Я покивал. Купил. И поставил на полку. И забыл.
А дней пять назад достал и начал Астуриаса.

Ты знаешь, чувак (не притворяйся, Стасик, я знаю, что ты это читаешь), это такое клёвое чувство, когда и смеяться всё тяжелее, и удивляться уже не получается, а тут вон оно как: пяток страниц прочитал и сразу молния в голове - охренеть! Читаешь дальше, перелистываешь страницу, а там - нихуя себе! И страшно подумать, что будет дальше.

Всё было не зря, дружище. И всему своё время.