Прочитала пост писателя о том, как ощущается быть писателем. К тому же издающимся. Очень понимаю. Эмоций много, представлений не меньше, голова какое-то время занята ожиданием всего на свете: тиража, отзывов, включения в какой-то контекст… Одновременно что-то во мне уже немного потухло по поводу предстоящего выхода 200 моих экземпляров, и я даже не могу сформулировать, какие могут быть ожидания с моей стороны. Как-то я по-дурацки (или нет, просто внутренне так переживается) устроена, что я сначала чего-то страстно и невыносимо хочу, но когда понимаю, что сейчас это невозможно, то потом ещё какое-то время неуправляемо хочу и извожу себя (и других, простите) своим мечтанием, а потом смиряюсь и ничего уже не чувствую. Наверное, после эпопеи с Лицеем и обстоятельствами, при которых я узнала об этой грядущей книге, стихи перестали ощущаться как что-то, сделанное мной. Они давно существуют отдельно, у меня нет доступа к прежним состояниям, из которых они могли быть прочувствованы так же, как тогда, и… И я не знаю. Надеюсь, это не читается как неблагодарность или капризы, но как будто есть потребность в новом поиске и способе проживать ощущения, не заталкивая их по привычке глубоко вовнутрь. То есть дело в каком-то зазоре, пусть даже минимальном, между тем, как все это черт побери ощущается в разные периоды.