Часто слышу от дорогих мне людей, что какая-то «своя», «свободная» и «вдохновляющая» жизнь начинается после сорока, когда ты намаялся со своими сомнениями достаточное количество времени и теперь просто радуешься всему, что показывает тебе, кхем, мироздание. Так как я ужасно нетерпелива, мне это «после сорока» видится чем-то глубоко абстрактным и, возможно, не наступящим (напоминаю сама себе: пережить выпускные экзамены тоже казалось невозможным, не потому что они были такими сложными, а потому что не было представления, как будет после них). Конечно, бесконечная рефлексия (которую кто-то наверняка расценит как пережевывание жвачки, руминацию, пр.) не дает мне поводов думать, что уж к сорока-то что-то непременно перестроится и встанет на свое место. (Стоит немного отвлечься от экрана, и я забываю, что хотела ещё написать.) Ну вот ещё то, что главная загвоздка в том, что ты привык доверять (ну или не доверять) вот этому имеющемуся сейчас видению, благодаря нему ты можешь чувствовать как любовь, так и отвержение, как бесконечную радость присутствовать здесь, среди людей и природы, так и дикую тоску по чему-то ещё, куда доступа нет. И все это может быть одновременно правдой! И нет возможности узнать, как дела обстоят вот именно сейчас, в эту секунду, потому что они всегда обстоят ровно так, как почувствовали эти рецепторы или кто там ещё. Все это сводит меня с ума.